Pour le bébé, le monde est un endroit terrifiant. Il est l'immensité, l'énormité de toute l'expérience d'être né qui terrifie donc ce petit voyageur. Aveuglément, follement, nous supposons que le nouveau-né ne sent rien.

En fait, il se sent. . . tout.

Tout, totalement, complètement, absolument, et avec une sensibilité, nous ne pouvons même pas commencer à imaginer.

La naissance est une tempête, un raz de marée de sensations et il ne sait pas quoi faire d'eux.

Les sensations sont plus fortement sentir, plus fortement par l'enfant, parce qu'ils sont tous les nouveaux, et parce que sa peau est si douce, si tendre, tandis que nos sens endormis émoussées sont devenus indifférents.

Le résultat de l'âge, ou peut-être de l'habitude.

Commençons par la vue.

Un nouveau-né ne peut pas voir.

Ou alors on nous dit dans les livres, et nous sommes venus à croire. Sinon, nous ne pourrions jamais faire la lumière directement dans les yeux d'un bébé nouveau-né comme nous le faisons.

Que faire si nous devions baisser les lumières que l'enfant est en train de naître?

Mais pourquoi inférieurs lumières pour quelqu'un qui est aveugle?

Aveugle?

Peut-être qu'il est temps que nous avons ouvert nos yeux.

Si nous le faisions, ce qui pourrait nous voir?

Tout comme la tête émerge, tandis que le corps est toujours prisonnier, l'enfant ouvre les yeux de large. Seulement pour les refermer aussitôt, des cris, un coup d'oeil de la souffrance indescriptible sur son visage minuscule.

Essayons-nous de la marque de nos enfants avec les marques de la souffrance, de violence commis par les aveuglant comme nous le faisons avec des lumières éblouissantes? Qu'est-ce qui se passe avant une corrida?

Comment est un taureau furieux charge produite, fou de douleur et de rage?

Il est enfermé dans le noir pendant une semaine puis chassés dans la lumière aveuglante de l'arène. Bien sûr, il charge! Il a pour tuer!

Peut-être se cache un assassin dans le cœur de chaque homme ainsi. Est-il surprenant?

Maintenant entendre.

Vous imaginez-vous un enfant nouveau-né est sourd? Pas plus qu'il est aveugle.

Au moment où il arrive dans ce monde qu'il a eu connaissance de son pendant une longue période. Il sait déjà beaucoup de sons de l'univers qui est le corps de sa mère: intestins grondement, joints de fissuration, et que le rythme envoûtant, le rythme cardiaque, et même plus noble, plus grande, le sous-jacent lancinante, la houle, parfois la tempête qui est «son» souffle.

Puis. . . «Sa» voix, unique dans sa qualité, son humeur, son accent, ses inflexions.

Sur l'ensemble de ce qui est tissé, pour ainsi dire, cet enfant. De très loin viennent les sons du monde extérieur.

Qu'est-ce une symphonie!

Mais rappelez-vous que tous ces sons sont étouffés, filtrée, amortie par les eaux.

Alors que lorsque l'enfant est hors de l'eau, la façon dont les rugissements du monde!

Voix, des cris, des petits bruits dans la chambre sont comme mille tonnerres à la malheureuse enfant!

C'est seulement parce que nous ne connaissons pas, ou parce que nous avons oublié comment la sensibilité aiguë du nouveau-né, c'est que nous n'osons parler au sommet de nos voix, ou même, parfois, crier des ordres dans une salle d'accouchement.

Là où nous devrions être aussi spontanément et respectueusement silencieux que nous sommes dans une forêt ou d'une église.

Maintenant nous commençons à soupçonner ce une calamité, quel désastre il peut être d'être né, pour arriver tout d'un coup dans le milieu de toute cette ignorance, tout cela la cruauté involontaire.

Qu'en est-il la peau du nouveau-né?

Cette peau qui frémit timorée au moindre contact, ce skin qui sait si ce n'est se rapproche ami ou ennemi et vous pouvez commencer à trembler, cette peau, cru comme une plaie ouverte, qui jusqu'à ce moment n'a rien connu, mais la caresse des vagues amicales il rodage.

Qu'est-ce qui est en magasin pour elle maintenant? Rugosité, l'insensibilité, l'engourdissement macabre de gants chirurgicaux, la froideur des surfaces en aluminium, les serviettes, raides avec de l'amidon. Donc, les cris de bébé nouveau-nés, et nous rions joyeusement.

Une fois les échelles commencent à tomber à nos yeux et nous prenons conscience de la torture que nous avons fait de la naissance, quelque chose en nous ne peut que crier

«Arrêtez! Il suffit de cesser!"

Enfer n'est pas une abstraction.

Il existe.

Non pas comme une possibilité dans un autre monde à la fin de nos jours, mais ici et maintenant, dès le début.

Qui serait surpris d'apprendre que de telles visions d'horreur nous hanter pour le reste de nos jours?

Est-ce que c'est alors?

Est-ce que la mesure de la torture? Non.

Il ya le feu, qui brûle la peau, les yeux ébouillante, engloutit tout l'être, comme si ce pauvre bébé a dû avaler ce feu.

Repensez à votre première cigarette, ou votre premier whisky, et rappelez-vous les larmes qu'elle a apportés à vos yeux, comment votre souffle étouffant protesté.

Une telle mémoire pourrait commencer à vous aider à comprendre comment le bébé se sent dessin dans sa première gorgée d'air.

Bien sûr, les cris de bébé, tout son être du mal à expulser ce feu vicieux, pour lutter contre amèrement cet air précieux, qui est la substance même de la vie!

Donc, tout commence avec un "Non!" à la vie elle-même.

Si même que c'était la fin de la souffrance, la douleur.

Mais il n'est pas.

A peine est l'enfant né, que nous saisissons ses pieds et lui balancer la tête en bas dans les airs!

Pour avoir une idée du vertige insupportable les expériences de l'enfant, il faut remonter un peu, de retour à l'utérus.

Dans le ventre de la vie de l'enfant s'est déroulée comme dans un jeu en deux actes, deux saisons, aussi différents que l'été de l'hiver.

Au début, l '«âge d'or."

L'embryon, une petite plante, en herbe, de plus en plus et devenir un jour un fœtus.

De légumes à l'animal, et le mouvement apparaît, la propagation de la petite malle vers l'extérieur, vers les extrémités. La petite plante a appris à déplacer ses branches, le fœtus est maintenant jouir de ses membres. La liberté céleste!

Oui, c'est l'âge d'or!

Ce petit être est en apesanteur; libre de toutes entraves, toutes les inquiétudes.

Porté en apesanteur par les eaux, il joue, il gambade, il gambade, léger comme un oiseau, clignotant rapidement, aussi brillamment comme un poisson.

Dans son royaume sans limites, dans sa liberté sans limites, comme si, en passant par l'immensité du temps, il essaie toutes les robes, il goûte et apprécie toutes les formes de vie qui les a imaginées pour elle-même.

Hélas, pourquoi faut-il que tout ce que doit devenir son propre contraire?

C'est, malheureusement, la loi, à laquelle toutes les choses doivent se plier.

C'est ainsi que, en dansant dans l'air à ce souffle universel, Nuit conduit ensuite vers la Journée, printemps à l'hiver.

Il est inévitable que la loi transforme le jardin enchanté où l'enfant a déjà joué librement dans un jardin d'ombre et de tristesse.

Durant la première moitié de la grossesse de l'œuf (c'est-à-dire des membranes qui entourent et contiennent le fœtus, et les eaux dans lesquelles il nage) a été de plus en plus rapidement que l'enfant.

Mais à partir de maintenant l'inverse devient vrai: le fœtus se développe maintenant beaucoup plus grand, devenant un petit enfant.

L'œuf fait le contraire. Il a réalisé sa propre perfection et se développe à peine plus.

Parce qu'il est de plus en plus si grand, un jour où l'enfant vient sur quelque chose de solide - les parois de l'utérus - et apprend pour la première fois que son royaume a des limites.

Parce qu'il ne cesse de croître, l'espace autour de lui devient de plus en plus restreint.

Son monde semble se refermer sur lui, lui serrant dans ses griffes.

Le monarque absolu ancien doit désormais compter avec la loi!

La liberté Careless, les heures d'or!

Mon folle jeunesse!

Où êtes-vous allé?

Pourquoi m'as-tu quitté?

L'enfant, une fois son propre maître, devient désormais un prisonnier.

Emmurés.

Et ce dans une prison.

Non seulement les murs appuyez sur lui, lui écrasant de tous les côtés, mais le sol est à venir à sa rencontre, même si le plafond est descendant lentement, sans relâche, forçant son cou pour se plier.

Qu'y at-il pour lui de faire courber la tête, mais dans la soumission, à accepter cet abaissement.

Et attendre.

Mais un jour, il est récompensé pour son humilité.

À sa grande surprise la poignée est maintenant une étreinte.

Les murs sont tout d'un coup vif, et l'embrayage est devenu une caresse!

Qu'est-ce qui se passe?

Sa peur se transforme en plaisir!

Maintenant, il se complaît dans les mêmes sensations que le premier fit tressaillir.

Quand ils viennent il frémit de plaisir, les courbes, les virages ses arrière de sa tête et attend, mais cette fois, avec l'anticipation, avec émerveillement.

Qu'est-ce qui se passe? ...

Quelle est la raison de tout cela?

Contractions.

Les contractions du dernier mois de la grossesse, réchauffant l'utérus, de le préparer pour son nouveau rôle.

Mais un jour ... les douces vagues fouettent dans une tempête ... et il ya la colère dans cette étreinte!

C'est broyage, de concassage, au lieu de tenir, chérissant!

Le jeu a la fois agréable devenir horrible .... Il ne s'agit pas d'être caressé, il est traqué.

Je pensais que tu m'aimais, mais maintenant vous me serrant, me tuer, me poussant vers le bas.

Vous voulez me faire mourir, de me lancer dans. . . ce vide, ce gouffre sans fond!

Avec toute la force dont il est capable, l'enfant résiste.

Ne pas laisser, de ne pas aller, de ne pas sauter ... quoi que ce soit. . . mais pas ce vide.

Il se bat pour ne pas être jeté dehors, ne pas être expulsé, et bien sûr il va perdre.

Ses raidit le dos, ses intuitions tête dans les épaules, son cœur cogne comme si elle se brise, l'enfant n'est rien, mais une masse de la terreur.

Les murs se referment sur lui comme un pressoir à vin de concassage raisins.

Sa prison est devenue un passage, qui se transforme en un entonnoir.

Quant à sa terreur, qui est illimité, il s'est transformé en rage. Animé par la rage, il va attaquer.

Ces murs sont en train de me tuer, ils doivent céder la place! Et ces murs sont. . . ma mère!

Ma mère qui m'a porté, qui m'a aimé!

At-elle devenue folle?

Ou ai-je?

Ce monstre ne veut pas lâcher.

Ma tête, oh ma pauvre tête, cette pauvre tête qui porte le poids de toute cette misère.

Il va exploser.

La fin est en vue.

Il doit signifier la mort.

Comment peut-il savoir, ce pauvre, malheureuse enfant, que le plus sombre l'obscurité, l'obscurité, plus il est proche d'atteindre la lumière, la lumière même de la vie!

C'est alors que tout semble devenir le chaos!

Les murs ont publié moi, la prison, le cachot a disparu.

Rien!

Est-ce que l'univers tout entier a explosé?

No.

Je suis né ... et autour de moi, le vide.

Liberté, liberté insupportable.

Avant, tout était m'écrase, me tuer, mais au moins j'ai eu la forme, j'ai eu une certaine forme!

Prison, je vous maudit!

Mère, oh ma mère, où êtes-vous?

Sans vous, où suis-je?

Si vous êtes allé je n'existe plus.

Reviens, reviens à moi, Tiens-moi! M'écraser! Alors que je peut-être!

Craignez frappe toujours par derrière.

L'ennemi attaque toujours vous de l'arrière.

L'enfant est fou de l'anxiété pour la simple raison qu'il n'est pas tenu plus.

Son dos, ce qui a été recroquevillé pendant des mois, ce qui les contractions ont attiré tendu comme un arc, est soudainement libéré, comme un arc avoir laissé voler sa flèche. Mais quel choc!

Pour calmer, rassurer et apaiser l'enfant terrifié, nous devons ramasser son petit corps, il retenir du vide, le sauver de cette liberté indésirables, dont il ne peut pas encore goûter ou déguster, car il est venu tout à la fois, et beaucoup trop rapidement.

Nous devons l'aider de la même manière que nous réglementons la pression d'air pour un scaphandrier qui a fait surface trop rapide.

Quels imbéciles que nous sommes!

Au lieu de ramasser le petit corps, nous pendre sur ses pieds, le laissant se balançant dans le vide. Quant à la tête, cette pauvre tête, qui a supporté le poids de la catastrophe, nous le laissons se balancent, et donner à l'enfant pauvre le sentiment que tout est tourbillonnant, la filature, que l'univers ne retient rien, mais le vertige insupportable.

Ensuite, où allons-nous mettre ce martyr, cet enfant qui vient de la sécurité, la chaleur de l'utérus? Nous l'avons mis sur la dureté de congélation des échelles!

Acier, dur et froid, froid comme la glace, le froid qui brûle comme le feu.

Un sadique ne pouvait pas faire mieux.

Le bébé crie fort et plus fort.

Pourtant, tout le monde est en extase.

"Écoutez! Écoutez-le pleurer!" disent-ils, ravis du tout le bruit qu'il a fait.

Puis il est reparti.

Porté par ses talons bien sûr.

Un autre voyage, plus le vertige.

Il a mis quelque part sur une table et nous l'abandonnons, mais pas pour longtemps.

Maintenant, pour les gouttes.

Il ne suffit pas de poignarder ses yeux avec la lumière dirigée à droite sur son visage, maintenant nous avons quelque chose de pire en magasin pour lui.

Puisque nous sommes des adultes, nous sommes les plus forts, nous décidons ...

Bien sûr, nous réussissons.

Nous forcer les paupières d'appel d'offres ouvert, d'appliquer quelques gouttes de la combustion du liquide ... Il crée.

Des gouttes de feu, censé le protéger d'une infection éradiquée depuis longtemps. Comme si il sait ce qui s'en vient, il se bat comme un possédé, il serre ses paupières étroitement ensemble à essayer désespérément de se protéger.

Puis il a laissé sur son propre.

Adrift dans cette incompréhensible, insensé, monde hostile, qui semble plié sur lui détruire.

Échapper! Échapper!

Soudain, une chose étonnante se produit: à la limite de ses larmes, la limite de son souffle, à la limite de sa misère, le nouveau-né trouve un moyen de s'échapper.

Non pas que ses jambes peuvent le prendre n'importe où, mais il ne peut fuir vers l'intérieur lui-même.

Bras et les jambes jointes, recroquevillé en boule, presque comme s'il était un foetus à nouveau.

Il a rejeté sa naissance, et dans le monde ainsi. Il est de retour au paradis, prisonnier volontaire dans un utérus symbolique.

Mais ses moments précieux de la paix ne saurait durer longtemps.

Il doit être élégant, reflètent bien sa mère!

Donc, pour elle, il est pressé dans ces instruments de torture que nous appelons les vêtements.

Le verre a été drainé jusqu'à la lie.

Le usé, enfant battu abandonne.

Il se laisse tomber dans les bras de son seul ami, son seul refuge: le sommeil.

Cette torture, ce massacre d'un innocent, ce n'est assassiner ce que nous avons fait de la naissance.

Mais quelle naïveté, quelle innocente d'imaginer aucune trace restera; que l'on pouvait sortir indemne, sans marque, d'une telle expérience.

Les cicatrices sont partout: dans notre chair, nos os, nos dos, nos cauchemars, notre folie, et toute la folie, la folie de ce monde - ses tortures, ses guerres, ses prisons.

De quoi d'autre tous nos mythes et légendes cri, tous nos saintes Écritures, si ce n'est de cette odyssée tragique.

Cet article a été extrait à partir de:

Naissance sans violence: édition révisée de la Classique
par Frédéric Leboyer.

Reproduit avec la permission de l'éditeur, Healing Arts Press. © 2002. www.InnerTraditions.com

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