Les personnes âgées doivent commencer à revendiquer leurs années avec fierté. Tristan Le/Pexels
Tous les parents de jeunes enfants connaissent l’expression « il y aura des larmes avant de se coucher ». Mais d’une manière plus calme et plus privée, l’expression semble parfaitement adaptée pour décrire le chagrin largement caché du vieillissement.
Il ne s’agit pas du chagrin aigu qui suit un deuil (même si les deuils s’accumulent avec les années), mais d’une émotion plus insaisissable. Celui qui est peut-être le plus proche du chagrin rongeant du mal du pays.
Sarah Manguso évoque ce sentiment d'avoir voyagé plus loin de nous-mêmes plus jeunes que nous n'aurions jamais pu l'imaginer :
Parfois, je ressens un pincement au cœur, un souvenir de promesse de jeunesse et je me demande comment je suis arrivé ici, parmi tous les endroits où j'aurais pu arriver.
Historiquement, le phénomène du mal du pays a été identifié en 1688 par l'étudiant en médecine suisse Johannes Hofer, qui l'a nommé nostalgie du grec nos nez, ce qui signifie retour à la maison, et certaines choses, signifiant une douleur, une douleur, un chagrin et une détresse.
C'était la maladie des soldats, des marins, des forçats et des esclaves. Et il était particulièrement associé aux soldats de l'armée suisse, qui servaient comme mercenaires et parmi lesquels on disait qu'un chant de traite bien connu pouvait provoquer une nostalgie mortelle. (Donc, chanter ou jouer cette chanson était puni de mort.) La cornemuse a suscité la même nostalgie débilitante chez les soldats écossais.
Des décès dus au mal du pays ont été enregistrés, mais le seul traitement efficace consistait à renvoyer la personne atteinte là où elle appartenait.
La nostalgie associée à la vieillesse, si elle se produit, semble incurable, puisqu'il ne peut y avoir de possibilité de retour à une jeunesse irrécupérable. Mais comme pour le mal du pays, l’ampleur des souffrances des personnes touchées semble dépendre de la manière dont elles gèrent leur relation avec le passé.
Le fantôme, c'était moi
L'écrivaine américaine Cheryl Strayed décrit décidant de retranscrire ses anciens journaux. En lisant l'un d'eux d'un bout à l'autre, elle se sent
un peu malade pour le reste de la journée, comme si j'avais reçu la visite d'un fantôme qui à la fois me soutenait et me faisait peur. Et le plus bizarre dans tout ça, c'est que ce fantôme, c'était moi ! Est-ce que je la connaissais encore ? Où est passée la femme qui avait écrit ces mots ? Comment est-elle devenue moi ?
J’ai ressenti le même sentiment de perplexité et de chagrin en ouvrant une lettre que j’avais écrite quelque temps avant mes 50 ans. Ma mère l’avait conservée et me l’avait rendue 20 ans plus tard. Dans ses pages, j’ai découvert une personne plus jeune, plus énergique et plus dynamique. La prise de conscience que cette femme qui habitait si vivement la lettre n'était plus disponible pour moi m'a provoqué un sursaut d'émotion qui ressemblait à un deuil.
J'ai été tellement déstabilisé par cette rencontre fantomatique que la lettre (ainsi que d'autres que j'avais prévu de retranscrire) a dû être mise de côté pour le jour où je pourrais rassembler le courage et le détachement nécessaires. Que ce jour vienne un jour dépendra, je suppose, de la façon dont je gère ma propre relation avec le temps et de ma capacité à accepter sereinement la distance parcourue.
L’incrédulité face à la distance entre le jeune moi et le vieux moi est l’un des facteurs de ce deuil tardif. À sa racine, peut-être, se trouve un âgisme intériorisé : inné, ou bien massé en nous par la culture dont nous sommes issus.
Lors d’une série de conversations récentes avec des personnes de plus de 70 ans, je les ai encouragées à raconter leur histoire et à réfléchir aux effets du temps sur leur vie. L’enfance est parfois apparue comme un lieu qu’ils étaient heureux d’avoir laissé derrière eux – et parfois, comme un lieu qu’il fallait garder près d’eux.
Trevor a émigré seul en Australie alors qu'il n'avait que 18 ans. Je lui ai demandé combien de fois maintenant, à 75 ans, il pense à son enfance. "Avez-vous une idée de qui vous étiez à l'époque, et cette personne fait-elle toujours partie de qui vous êtes ?"
«Je pense beaucoup à mon enfance, surtout en mettant une certaine distance entre où j'étais alors et où je suis maintenant», m'a-t-il dit. « Je n’ai pas eu une éducation vraiment heureuse et venir en Australie était une façon de m’éloigner de chez moi et de découvrir une nouvelle culture. »
En réponse à la même question, Jo, 84 ans, m'a conduit vers une photographie encadrée, agrandie au format affiche, accrochée aux murs de ses deux maisons. Il le montre âgé de trois ans, dans un jardin – un enfant radieux vêtu d’une chemise blanche unie et d’un short sombre, les bras écartés comme pour embrasser le monde naturel. Il déborde d'exubérance, de curiosité et de joie.
Je considère cela comme une idée, comme un concept de ma vie. Je veux conserver cette fraîcheur, cette fraîcheur enfantine. Vous n’avez aucune responsabilité ; chaque jour est un nouveau jour. Vous regardez les choses sous un angle différent, vous êtes conscient de tout ce qui vous entoure. C’est ce que je voulais conserver, ce sentiment tout au long de ma vie – je parle en fonction de mon âge. Ma conception de mon vieillissement est là dans cette photographie.
Alors que les voix des aînés sont souvent absentes des médias et que, dans la fiction, elles sont trop souvent présentées comme des stéréotypes, dans la conversation, ce qui surgit peut à la fois surprendre et inspirer.
« Comment puis-je être vieux ? »
Alors que j’approchais de mon 70e anniversaire, j’ai réalisé que j’étais sur le point de traverser une frontière. Une fois de l’autre côté, je serais vieux – cela ne fait aucun doute. Pourtant, le mot « vieux », surtout lorsqu’il est associé au mot « femme », est soigneusement évité dans notre culture. Vieux est un pays que personne ne veut visiter.
Pénélope Lively La nouvelle Métamorphose, ou le pied d'éléphant, écrite alors que Lively avait environ 80 ans, explore cette évolution de la jeunesse à la vieillesse à travers le personnage d'Harriet Mayfield. À l'âge de neuf ans, Harriet est réprimandée par sa mère pour ne pas s'être bien comportée lors d'une visite à son arrière-grand-mère.
« Elle est vieille », dit Harriet. "Je n'aime pas les vieux."
Lorsque sa mère lui fait remarquer qu'un jour, Harriet sera aussi vieille, comme son arrière-grand-mère, Harriet rit.
« Non, je ne le ferai pas. Tu es juste idiot, dit Harriet, comment puis-je être vieille ? Je suis moi.
Vers la fin de l’histoire, Harriet a 82 ans et doit d’une manière ou d’une autre accepter qu’elle se trouve « dans la salle d’embarquement ». L'enregistrement a eu lieu il y a très longtemps. Avec son mari Charles, tout aussi âgé, Harriet réfléchit à ce qu'ils peuvent faire avec le temps qui leur reste. Charles décide : « c’est une question de ressources. Qu’avons-nous qui pourraient être utilisés – exploités ? Harriet répond : « Expérience. C'est ça. Toute une banque d’expérience.
« Et l’expérience est une chose polyvalente. Existe dans toutes les formes et tailles. Personnel. Collectif. Eh bien?"
Si la distance parcourue est un facteur de deuil en fin de vie, le sentiment de chemins non empruntés l’est également : d’un ou de plusieurs moi plus jeunes qui n’ont jamais trouvé d’expression.
Dans la nouvelle récente et très primée de Jessica Au Assez froid pour la neige, il y a une scène où la narratrice explique à sa mère l'existence, dans quelques tableaux anciens, d'un repentir – une image antérieure de quelque chose que l’artiste avait décidé de peindre. "Parfois, ils étaient aussi petits qu'un objet ou une couleur qui avait été modifiée, mais d'autres fois, ils pouvaient être aussi significatifs qu'une figure entière."
Les historiens de l'art, utilisant les rayons X et la réflectographie infrarouge, ont identifié des regrets dans de nombreuses peintures célèbres, depuis le placement ajusté d'une bandoulière controversée dans John Singer Sargentdu Portrait de Madame X, à la figure peinte d'une femme allaitant un enfant dans l'œuvre de Picasso Le vieux guitariste, et un homme avec un nœud papillon dissimulé sous le pinceau de son œuvre The Blue Room.
L’ajustement du chanteur Seargent était sa réponse au tollé suscité par l’indécence perçue de la bandoulière abaissée de Madame X, que le public et les critiques d’art de l’époque ont déclarée indécente. En revanche, la pâleur glaciale du modèle n’a suscité qu’une vague d’intérêt.
Les figures cachées de Picasso sont supposées être le résultat d'une pénurie de toile au cours de sa Période bleue, mais à part les lacunes, le mot pentimento, qui dérive du verbe italien se repentir, signifiant « se repentir », apporte à ces figures perdues un sentiment de regret qui résonne avec le sentiment ressenti dans la vieillesse d'avoir perdu le jeune moi, ou de porter les traces, profondément enfouies, d'autres vies qu'on aurait pu vivre.
Dans Cold Enough for Snow, la narratrice d’Au remarque à propos de sa mère que
Peut-être qu’au fil du temps, elle a trouvé le passé de plus en plus difficile à évoquer, surtout sans personne avec qui s’en souvenir.
La situation de la mère fait référence à une autre source de chagrin : celle de la personne qui devient le dernier de ses amis et de sa famille encore debout.
Dans les jeux d'enfance de cette nature, il y aurait un prix pour le survivant. Mais pour ceux qui atteignent un âge extrêmement avancé, ayant perdu leurs parents, leurs frères et sœurs et leurs contemporains qui les ont connus lorsqu’ils étaient jeunes, même la présence d’enfants et de petits-enfants n’effacera peut-être pas entièrement cette solitude du « dernier homme debout ». Il y a aussi l’obscurité d’un avenir projeté où il n’y a plus personne qui se souvienne de nous.
Dans le livre de Jessica Au, la narratrice parle parfois du passé comme d’une « époque qui n’existait pas vraiment ». Et pourtant, lors de mes récentes conversations avec des septuagénaires et plus, chacun d’entre eux admet ressentir un vif sentiment du passé et de la présence continue d’un moi plus jeune. Comme l’un d’eux l’a fait remarquer avec nostalgie : « Parfois, elle s’infiltre même ».
Mémoire et détails
Une partie du problème réside peut-être dans la masse de détails ordinaires qui disparaissent de la mémoire chaque jour. La vie est composée de tellement de petits moments qu’il est impossible de tous les retenir – et si nous le faisions, cela pourrait même être dommageable.
Imaginez quelqu'un vous demandant avec désinvolture comment s'est déroulée votre journée et répondant avec le tsunami de détails que contenaient réellement ces heures.
Après avoir ouvert les yeux aux premières lueurs du jour, vous décririez votre douche, votre petit-déjeuner et la façon dont vous avez glissé vos clés dans votre sac à main en quittant la maison ; dans la rue, on croisait deux femmes avec un landau, un enfant tenu en laisse par un petit chien blanc et un homme âgé avec une canne. Et ainsi de suite.
Si notre esprit était rempli d’anecdotes de la vie quotidienne, des événements plus importants pourraient être oubliés, et peut-être même que la surcharge neuronale nous rendrait malade. Pourtant, avec la prise de conscience de la perte de ces minutes et de ces heures, surgit l’angoisse qu’avec le temps, les choses dont nous voulons nous souvenir nous échappent dans l’obscurité.
J’imagine que cette peur est ce qui pousse les gens à remplir les réseaux sociaux de photos de leur petit-déjeuner et de leurs prises de selfie incessantes. C’est sûrement l’impulsion qui nous pousse à tenir un journal.
L'angoisse de perdre ne serait-ce que les instants passagers d'une journée afflige l'auteur de Continuité : la fin d'un journal. L'écrivaine américaine Sara Manguso y décrit son besoin compulsif de documenter et de conserver sa vie. « Je ne voulais rien perdre. C’était mon principal problème.
Après 25 ans d’attention aux moindres instants, le journal de Manguso compte 800,000 XNUMX mots. "Le journal était ma défense contre le fait de me réveiller à la fin de ma vie et de réaliser que je l'avais manqué." Mais malgré ses efforts continus,
Je savais que je ne pouvais pas reproduire toute ma vie dans le langage. Je savais que la majeure partie suivrait mon corps dans l’oubli.
Est-il possible que les femmes ressentent le chagrin lié au vieillissement plus tôt et plus intensément que les hommes ? Après tout, à 50 ans, le corps même des femmes qui restent en forme envoie le signal implacable que les choses ont changé.
Dans l’histoire Bardon Bus d’Alice Munro, tirée de sa collection Les lunes de Jupiter, la narratrice endure un dîner en compagnie d'un homme plutôt méchant, Dennis, qui explique que les femmes sont
obligé de vivre dans un monde de perte et de mort ! Oh, je sais, il y a le lifting, mais en quoi cela aide-t-il vraiment ? L'utérus s'assèche. Le vagin s'assèche.
Dennis compare les opportunités offertes aux hommes à celles offertes aux femmes.
Plus précisément, avec le vieillissement. Regarde toi. Pensez à ce que serait votre vie si vous étiez un homme. Les choix que vous auriez. Je veux dire les choix sexuels. Vous pourriez tout recommencer. Les hommes le font.
Lorsque la narratrice répond gaiement qu’elle pourrait résister à tout recommencer, même si c’était possible, Dennis s’empresse de rétorquer :
C’est ça, c’est juste ça, mais vous n’en avez pas l’occasion ! Vous êtes une femme et la vie ne va que dans un seul sens pour une femme.
Dans une autre histoire de la même collection, Labor Day Dinner, Roberta est dans la chambre à s'habiller pour une soirée lorsque son amant George entre et remarque cruellement : « Vos aisselles sont flasques. » Roberta dit qu'elle portera quelque chose avec des manches, mais dans sa tête elle entend le
une dure satisfaction dans sa voix. La satisfaction d’exprimer son dégoût. Il est dégoûté par son corps vieillissant. Cela aurait pu être prévu.
Roberta pense avec amertume qu'elle a toujours cherché à remédier au moindre signe de détérioration.
Aisselles flasques – comment exercer les aisselles ? Qu'y a-t-il à faire? Maintenant, le paiement est dû, et à quoi ça sert ? Pour la vanité. A peine pour ça. Juste pour avoir ces surfaces agréables une fois et les laisser parler pour vous ; juste pour permettre à une disposition des cheveux, des épaules et des seins de faire son effet. Vous ne vous arrêtez pas à temps, vous ne savez pas quoi faire à la place ; vous vous exposez à l'humiliation. Ainsi pense Roberta, avec apitoiement sur elle-même […] Elle doit s'enfuir, vivre seule, porter des manches.
Comme pour la plupart des émotions qui surviennent à l’occasion du vieillissement, elles peuvent généralement être attribuées à une relation tendue avec le temps. Philosophe français et prix Nobel Henri Bergson dit: "Le chagrin commence par n'être qu'un regard vers le passé."
Pour Roberta, comme pour beaucoup d’entre nous, c’était un passé dans lequel nous comptions sur ces « surfaces agréables », peut-être même les tenions pour acquises, jusqu’à ce qu’elles ne produisent plus l’effet souhaité.
Mais la vérité est que notre corps est capable de trahisons plus graves que de simples aisselles flasques. Avec le temps, ils pourraient nous exposer à des blouses d'hôpital étroites, ouvertes sur le devant ou sur l'arrière, sous l'œil omniscient du scanner ; ils peuvent nous livrer entre les mains expertes et impitoyables d’un chirurgien. Notre sang même peut parler de choses que nous ne souhaitons pas entendre.
Un aperçu de notre mortalité à l'âge mûr
L’âge moyen est parfois appelé l’âge du deuil. C’est à ce moment-là que nous entrevoyons pour la première fois notre propre mortalité ; nous sentons la jeunesse s'éloigner dans le passé et les jeunes dans nos vies commencent à affirmer leur indépendance.
Nous avons alors nos crises de la quarantaine. Nous rejoignons des gymnases et commençons à courir ; nous parlons pour la première fois de « bucket lists » – le terme lui-même étant une tentative d’atténuer l’aiguillon des déprédations du temps. Rien de tout cela ne nous sauvera du véritable Age of Grief, qui arrive plus tard et frappe plus fort car largement caché. Et nous devrons l’endurer en silence.
Dans mes conversations avec des personnes âgées de 70 ans et plus, le deuil est apparu pour des causes autres que ce que l’on pourrait appeler des changements « cosmétiques ». Suite à un grave accident vasculaire cérébral, Philippa, 80 ans, décrit la douleur d'avoir dû prendre la décision de quitter son domicile et d'emménager dans une maison de retraite.
C’est lorsque vous perdez votre jardin, que vous avez aimé, et que vous devez vous en éloigner. J'ai des photos de la maison, et je les regarde et je pense, oh, j'adore la façon dont j'ai aménagé cette pièce, je l'ai décorée, des choses comme ça. Mais le changement se produit.
"D'une manière ou d'une autre, le changement s'accompagne toujours de pertes, en plus d'apporter quelque chose de nouveau", ai-je dit. « Oui, a-t-elle répondu, je devais juste me dire : tu ne peux pas t'en soucier, et tu ne peux pas le changer. Cela semble difficile, mais c’est ma façon de gérer cela.
Nichées dans des maisons de retraite, largement invisibles pour ceux d’entre nous qui ont la chance de vivre encore dans le monde extérieur, des personnes âgées comme Philippa élèvent tranquillement leur résilience au rang d’une forme d’art.
Dans son poème, Un art, la poète canadienne Elizabeth Bishop conseille de perdre quelque chose chaque jour.
Acceptez l'agitation
de clés de porte perdues, l'heure mal dépensée.
Perdez quelque chose chaque jour.
L'art de perdre n'est pas difficile à maîtriser.
Bishop continue en énumérant d'autres objets perdus : la montre de sa mère, l'avant-dernière de trois maisons qu'elle aimait, de jolies villes, deux rivières et même un continent. Même si les pertes que les personnes âgées accumulent généralement sont moins importantes, elles n’en sont pas moins dévastatrices.
Un à un, ils renonceront à leur permis de conduire. Pour beaucoup, ce sera la perte de la maison familiale et de leurs biens, à l’exception de ce qui peut tenir dans une seule pièce d’une maison de retraite. Peut-être ont-ils déjà renoncé à la liberté de marcher sans l'aide d'un bâton ou d'un déambulateur. Il peut y avoir des restrictions alimentaires imposées par des maladies telles que le diabète et des handicaps invisibles liés à une diminution de l'audition et de la vue.
On pourrait penser qu’une mémoire défaillante doit être la goutte d’eau qui fait déborder le vase. Et pourtant, ce qui semble être la véritable goutte d’eau qui fait déborder le vase est la situation, rapportée à maintes reprises, dans laquelle une personne âgée se sent « invisible » ou « regardée à travers » et, pour des raisons indéfendables, se retrouve « manquée » au profit d’une personne plus jeune. . Il peut s’agir, par exemple, d’un moment où ils sont ignorés alors qu’ils attendent patiemment leur tour au comptoir d’un magasin.
Lors de ma conversation avec Philippa, elle a fait remarquer que les personnes âgées sont souvent examinées lorsqu'elles font partie d'un groupe ou lorsqu'elles attendent d'être servies. « J’ai vu cela arriver à d’autres personnes âgées, comme si elles n’existaient pas. J’ai appelé des assistants qui ont fait ça à d’autres personnes.
Le moins que nous puissions faire, en tant qu’êtres chanceux de moins d’âge, est sûrement de reconnaître les personnes âgées parmi nous. Pour qu’ils se sentent vus et d’une valeur égale.
« Fierté de l’âge » et déstigmatisation des « vieux »
Âgisme, espérance de vie en bonne santé et vieillissement de la population : quel est leur lien est une enquête récente menée auprès de plus de 83,000 57 participants de 7.5 pays. L’âgisme a un impact négatif sur la santé des personnes âgées. Aux États-Unis, les personnes ayant une attitude négative envers le vieillissement vivent XNUMX ans de moins que leurs homologues plus positives.
En Australie, le National Aging Research Institute a développé un Guide linguistique adapté à l'âge dans le cadre de sa stratégie de lutte contre l'âgisme.
Des exemples de langage descriptif médiocre incluent des termes tels que « personne âgée », « personnes âgées » et même « personnes âgées ». Ce dernier terme apparaît sur une carte que les Australiens reçoivent peu après 60 ans, ce qui leur permet de bénéficier de diverses réductions et concessions. Nous sommes plutôt encouragés à utiliser « personne âgée » ou « personnes âgées ». Mais ce n’est là qu’une autre forme de masquage de l’âge qui ne trompe personne.
Il vaudrait mieux consacrer l’énergie de l’institut à déstigmatiser le mot « vieux ». Après tout, qu’y a-t-il de mal à être vieux et à le dire ?
Pour entamer le processus de récupération de ce mot du territoire péjoratif qu’il occupe actuellement, les personnes âgées doivent commencer à revendiquer leurs années avec fierté. Si d’autres groupes sociaux marginalisés peuvent le faire, pourquoi les personnes âgées ne le pourraient-elles pas ? Certains militants luttant contre l'âgisme commencent à mentionner «fierté de l'âge».
Si nous avons le mal du pays à mesure que nous vieillissons, nous pourrions nous rappeler la signification de nos nez et considérer la vieillesse comme une sorte de retour aux sources.
Identité narrative
Le corps dans lequel nous voyageons est un véhicule pour toutes les itérations du soi, et la position que nous occupons actuellement fait partie d’un processus créatif continu : l’histoire évolutive du soi. Depuis les années 1980, les psychologues, philosophes et théoriciens sociaux l'appellent identité narrative.
Le processus de constitution d’une identité narrative commence à la fin de l’adolescence et évolue tout au long de notre vie. Comme si on ouvrait une poupée russe, de la coquille creuse de laquelle émergent d’autres poupées, en notre centre se trouve un noyau solide composé de traits et de valeurs. Il est également composé de l’identité narrative que nous avons construite à partir de toutes nos époques – y compris celles dont nous ne nous souvenons plus aujourd’hui – et de tous les moi que nous avons toujours été. Peut-être même que nous aurions pu l'être, mais nous avons plutôt choisi de peindre.
Dans Métamorphose ou la patte d'éléphant, Harriet Mayfield dit à son mari : « À ce stade de la vie. Nous sommes ce que nous sommes – le résultat de diverses autres incarnations.
Nous connaissons notre vie et celle des autres à travers des fragments. Les fragments sont tout ce que nous avons. C’est tout ce que nous aurons jamais. Nous vivons des moments, pas toujours par ordre chronologique. Mais l’identité narrative nous aide à donner un sens à la vie. Et le point de vue de la vieillesse offre la vision la plus longue.
L’histoire de soi nous transporte du passé profond au moment présent. Et la vieillesse nous pose le grand défi de la vie : maintenir l’équilibre dans le présent, tout en gérant le passé remémoré – avec toutes ses joies et ses peines – et les joies et les peines d’un avenir imaginé.
Carole Lefèvre, Chercheur invité, Département d'anglais et de création littéraire, Université d'Adélaïde
Cet article est republié de The Conversation sous une licence Creative Commons. Lis le article original.
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