Ce que l'on voit sans yeux

Ce que l'on voit sans yeux

Quelque chose m'a étonné depuis longtemps. C'est que les aveugles ne parlent jamais des choses qu'ils voient. Au moins, je ne les entends jamais en parler à ceux qui voient de leurs yeux physiques.

Plutôt souvent, cependant, lorsque des personnes aveugles sont ensemble, tout à coup elles se disent ce qu'elles perçoivent. Alors pourquoi sont-ils habituellement silencieux à ce sujet?

Je pense que, fondamentalement, la raison est plutôt simple. Ils restent silencieux à cause de la société. Pour vivre dans la société, il faut à tout prix ressembler à tout le monde. La société l'exige.

Le contraire de la cécité

Afin de s'adapter au monde de la vision, les aveugles sont obligés de se déclarer incapables de voir - et, croyez-moi, je sais de quoi je parle, car cela m'est arrivé même si je savais très bien qu'il ne correspondait pas à la réalité et n'était pas vrai.

Par conséquent, excusez-moi de ne pas vous dire une seule fois que je suis aveugle. Je ne vous parlerai pas de l'aveuglement, mais de son contraire.

Pour commencer, j'ai un souvenir très fort: quelque chose qui reste vivant pour moi comme une expérience à chaque minute, mais qui se présente à moi, quand j'y pense, comme un souvenir. C'est ce qui m'est arrivé quand je suis devenu aveugle à l'âge de huit ans.

Je croyais - oh, je croyais, et avec un grand vertige, comme vous pouvez bien l'imaginer, malgré mon jeune âge - qu'à partir du moment où j'ai perdu mes yeux, je ne reverrais plus jamais. Et alors ce n'était pas vrai. Quelle surprise!


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Je ne l'ai toujours pas oublié. J'ai vérifié immédiatement et de façon concrète que je n'avais rien perdu, ou plutôt que ce que j'avais perdu était d'ordre pratique, et seulement de cet ordre.

Oh, en effet, je ne pouvais plus me promener librement; Je devais être accompagné. J'étais parfois obligé de demander de l'aide aux autres - ceux qui voyaient avec leurs yeux, qui passaient autour de moi. Mais les autres m'ont répondu. Habituellement, ils ont très bien répondu. J'ai appris très vite que ce n'était pas très grave. Non, vraiment, je n'avais rien perdu du tout.

Qu'est-ce que ça veut dire?

Cela ne signifie pas que la situation doit être expliquée d'une manière morale ou par des images poétiques - j'insisterai catégoriquement là-dessus. Cela signifie uniquement des choses positives, concrètes et élémentaires.

J'avais retrouvé en moi tout ce que les autres décrivaient comme étant hors de nous: à l'extérieur. Et j'ai vérifié pour moi-même qu'ils avaient tort.

Ils ont dit: «Mais il ne peut plus voir la lumière», ou même: «S'il dit qu'il le voit, il l'imagine ou s'en souvient».

Et les gens me parlaient des souvenirs merveilleux que je devais avoir de l'époque où je pouvais voir. Ou de la faculté que je possédais, comme ils le disent, à un degré extraordinaire: l'imagination. Mais, pour ma part, j'étais obstinément résolu à ne pas les croire.

Je savais très bien que je n'imaginais pas les choses. Je savais que je percevais, que je sentais.

Tout était à l'intérieur de moi

En moi était tout ce que j'avais cru être dehors. Il y avait, en particulier, le soleil, la lumière et toutes les couleurs. Il y avait même les formes d'objets et les distances entre les objets. Tout était là, et le mouvement aussi.

J'ai vérifié que parfois les formes que je percevais à l'intérieur de moi ne ressemblaient pas exactement à celles que d'autres m'ont décrites. Il y avait de légères différences, de petites divergences.

Par exemple, un ami qui avait des yeux m'a dit qu'un mur au bord de la route était encore loin de nous, qu'il se trouvait à une dizaine de mètres. Plutôt étrangement, je l'ai senti beaucoup plus près.

Et puis, quelques années plus tard, j'ai compris d'où venait la différence: le mur était très grand et très grand, beaucoup plus grand que les autres murs du quartier. Donc, rien n'a vraiment changé pour moi. Mon aveuglement n'a pas empêché le mur d'être un mur. Il n'a pas changé son être fort, solide, et immobile le long du côté de la route.

C'est comme ça que les choses se sont passées pour moi dès le début, et c'était et c'est toujours incroyable pour moi.

Entrer dans un monde d'enchantement

Dès que je suis devenu aveugle, je n'entrais pas dans un monde de privations soutenues par le courage, pour «voir» héroïquement ce que d'autres me décrivaient. Pas du tout.

Je suis entré dans un monde d'enchantement, mais un enchantement qui a soutenu ma vie, qui m'a nourri, parce qu'il était réel. Ce n'était pas un enchantement imaginaire de conte de fées, et je le sentais clairement.

Et maintenant, à l'intérieur de cet enchantement positif, j'ai trouvé une petite compréhension qui a été immédiatement un très grand prix pour moi que je chéris jusqu'à ce jour: la nature de la lumière.

Je savais très bien que la plupart de ceux qui voient de leurs yeux - j'ose à peine les appeler «le voir», car il y aurait une ambiguïté désagréable à cela - disent généralement que la lumière leur vient de l'extérieur, qu'ils l'attrapent comme une balle qui leur est jetée.

Je sais très bien que ce n'est pas vrai. Je sais que la nature de la lumière ne doit pas être en dehors de nous, mais, au contraire, en nous.

Exactement quelle est cette nature de la lumière? Je ne pourrais pas te le dire. Je ne sais pas. Je sais seulement comment cela se manifeste vraiment. C'est un élément que nous portons en nous et qui peut grandir avec autant d'abondance, de variété et d'intensité qu'il peut en dehors de nous. Peut-être même plus intensément, et d'une manière plus stable, plus équilibrée, à l'intérieur plutôt qu'à l'extérieur.

Le pouvoir étonnant de l'éclairage vous-même

Il y a eu ce phénomène qui m'a surpris: je pouvais choisir quand la lumière allait ou venait. Oui, je pourrais le faire apparaître ou disparaître. J'avais ce pouvoir étonnant: je pouvais m'éclairer.

Tu as bien entendu: "allume-moi." C'est-à-dire, je pourrais créer une lumière en moi si vivante, si grande et si proche que mes yeux - oh, c'était très étrange - mes yeux physiques, ou ce qu'il en restait vibra, presque au point de faire mal, comme le tien ferait mal si tu les fixais soudainement trop attentivement sur le rayon du soleil.

Je pourrais de même éteindre toutes ou presque toutes les impressions légères, ou du moins les réduire, les adoucir en un gris monotone, une sorte d'obscurité, agréable ou dérangeante. En tout cas, pour moi, les variations de la lumière ne dépendaient plus de phénomènes externes - dois-je répéter que médicalement j'étais aveugle à cent pour cent? - mais sur mes propres décisions.

Observations pratiques que j'aimerais partager

Étant aveugle, j'ai fait un certain nombre d'observations pratiques sur des choses que j'aimerais partager avec vous.

La tristesse obscurcit les choses

Supposons que je suis triste. Ou embarrassé. J'ai des choses qui me bouleversent. Je suis anxieux. Des armées de petites douleurs courent dans ma tête.

Qu'est-ce qui se passe alors?

Soudain, je ne vois presque rien.

Quand je suis triste, marchant dans ma maison, je me cogne le front; Je me suis blessé la main sur une porte entrouverte. Et je n'ai même plus le sens de l'endroit où je suis.

Cela me rappelle que je suis aveugle, mais aveugle d'une manière que je n'aime pas. C'est-à-dire d'une manière qui me rend différent des autres. Aussi je comprends vite que pour ne plus être aveugle comme je déteste, tout ce que je dois faire n'est tout simplement plus triste.

Quelle belle aventure!

C'est vrai qu'aujourd'hui je pense de cette manière claire et péremptoire. À l'âge de dix ans, je ne me suis sans doute pas dit les choses exactement de cette façon.

Je sais dans tous les cas quand je suis de bonne humeur, quand je suis confiant, quand j'observe en moi un air de joie, de vie, de curiosité pacifique à l'égard des choses, il n'y a plus d'accidents. Je ne défonce plus mon visage contre les objets. J'ai l'impression de les connaître merveilleusement bien, parfois de les mesurer au centimètre près.

L'impatience déplace les objets

Il y a aussi ce que j'ai découvert quand j'étais impatient. Vous voyez que ce n'est plus exactement la tristesse, bien que l'impatience soit à bien des égards une forme de tristesse. En un mot, quand j'étais impatient, je voulais que tout aille plus vite. Je voulais manger rapidement. Et pendant ce temps où j'étais impatient, tous les objets ont immédiatement commencé à se retourner contre moi comme des enfants agités. Ils ont changé leurs positions. Je ne pouvais plus leur faire confiance. Il y avait un verre qui était sur la table et que j'avais vu tout à l'heure au bout de ma serviette. Il a disparu un moment plus tard. C'était derrière une bouteille, et bien sûr, en essayant de l'atteindre, j'ai retourné la bouteille.

L'impatience déplace les objets exactement de la même manière que la tristesse les met dans l'ombre, les éclipse presque, les entoure d'une sorte de fumée ou de brouillard.

La joie clarifie tout

Combien de fois me suis-je trouvé tout simplement en train de marcher? Et soudainement je reçois un de ces bourrasques de contentement, pour ainsi dire, de «joie» ou de «bien-être», ce qui est un sentiment merveilleux parce qu'on n'a aucune idée d'où cela vient. Il n'y a pas de raison connue. C'est comme si la vie tapait, comme de la pluie sur une vitre. L'un est le contenu.

J'étais content sur le trottoir. Paris est devenu visible pour moi. J'ai vu Paris. Je savais quelle était la taille des maisons. J'ai distingué la largeur des rues. J'ai perçu les automobiles qui vont et viennent. Et les gens qui m'avaient approché avaient une odeur, une histoire, même avant qu'ils ne parlent ou que je leur parle.

En bref, pendant une brève seconde, j'étais tout-savoir. J'avais des yeux tout autour de la tête et, vraiment, je n'étais plus aveugle. En fait, c'était même plus que cela, à certains égards.

Et c'était tout parce que j'étais content.

"J'ose même croire que la joie intérieure a un pouvoir secret pour rendre la chance plus favorable ....

«J'ai souvent remarqué que les choses que j'ai faites avec un cœur heureux, et sans répugnance intérieure, ont l'habitude de réussir heureusement, même pendant les jeux de hasard, où c'est seulement la fortune qui gouverne ...

«Il est utile d'avoir une forte conviction que les choses que vous entreprenez sans répugnance et avec la liberté qui accompagne ordinairement la joie, ne manqueront pas de bien réussir.

"Votre Altesse me permettra, si elle le veut, de terminer cette lettre comme je l'ai commencée, et de lui souhaiter avant tout la satisfaction de l'esprit et de la joie, non seulement comme les fruits que l'on cherche au-dessus des autres, mais aussi comme un moyen d'augmenter la grâce que l'on a pour les acquérir. "

- René Descartes, Lettre à la princesse Elisabeth

© 2016 par Jacques Lusseyran.
Reproduit avec la permission de Bibliothèque du Nouveau Monde.
www.newworldlibrary.com

Source de l'article

Contre la Pollution du Moi: Sur les Dons de la Cécité, le Pouvoir de la Poésie et l'Urgence de la Conscience par Jacques Lusseyran.Contre la pollution du je: Sur les dons de la cécité, le pouvoir de la poésie et l'urgence de la conscience
par Jacques Lusseyran.

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A propos de l'auteur

Jacques Lusseyran (1924-1971)Jacques Lusseyran (1924-1971) est l'auteur de And There Was Light. Il a été aveuglé à l'âge de sept ans, a formé un groupe de Résistance française à l'âge de dix-sept ans et a duré quinze mois à Buchenwald. Après la Seconde Guerre mondiale, il était professeur aux États-Unis à l'Université Case Western Reserve. Il est mort dans un accident de voiture avec sa femme à 1971.

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